El Cabo Del Salchichón

Una vez rotos todos los precintos
De la inteligencia más superficial,
Tengamos en cuenta la apuesta verbal
Que nos lleva por caminos distintos:

Que la conciencia es un instinto animal;
Que no hay que seguir todos los instintos;
Que ya hemos lidiado en peores recintos;
Que "autocomplacencia" es medicinal.

Que algunas opiniones encontradas
Se pierden con una gran disposición
A no ser, de enfrentamientos, coartadas.

Que mis condiciones por la rendición
Tienen el mismo peso y pinceladas
Que el solitario cabo de un salchichón.

Espacios Que Me Condenan

Tras las oscuras flores que cosecho,
Que forman mi expiatoria condena,
Dibujo a trazos alguna docena
De secuencias que presagian provecho.

Todos los hados del drama y la escena
Confluyen a una micra de tu pecho
Donde apenas queda un pequeño trecho
Para dar consumación a la faena.

Y muero porque no pruebo, ni bebo,
Las mieles que me desplacen al trance,
A aquellos paraísos que promuevo

Y que en su artificio hacen que avance
En equilibrio, entre Selene y Febo,
Hasta el refinamiento del romance.

Tan cerca
Del delirio y la
Insania.
Tan lejos
De la consumación del
Deseo.
Escribo
Espacios
Que
Me
Condenan.

Endulzarte Los Agravios

El instinto, tan sabio como animal
Su virtud pierde al tiempo de transigir
Lo emponzoñado que nace tras morir
Cual penúltima novedad sepulcral.

Las banderas comienzan a desteñir
Su abandono excluyente y diferencial.
Batalla perdida ante el rancio misal
Cuando hemos decidido no decidir.

No sueltes ni las riendas ni mis manos.
Preferible que no las sueltes jamás.
Con el recio espíritu de espartanos,

Pensando en los días que aún vivirás
Junto a mí los agravios cotidianos
Que yo hiciera por endulzarte, quizás.

Perfumarás el aire
Enrarecido
Y abrazarás mi
Cintura
Mientras yo
Saco brillo
Al lavabo
Con la última
Bandera.
Bésame, de nuevo,
En la espalda.

Desde Mis Otoñadas Llamaradas

Juzgas al Tiempo y su regularidad
Sobre la primavera y su regreso
Como si la vida te fuera en eso.
Me miras con cierto grado de impiedad.

Tuya es la palabra en este proceso
Pondera y mide con ecuanimidad
Sin prisas, atajos ni celeridad
Y que al finalizar, rime con beso.

Puesto que, llegue antes o más tarde
Tu prima, la de flores delicadas
Seré yo quien, impasible, la aguarde

Desde mis otoñadas llamaradas,
Pues tuyo será mi afán y mi tarde,
Éste pecho y todas mis madrugadas.

Ya tu palabra
Es flor delicada
Cuando el Tiempo
La endulza
Y me impregnas
Los labios
De pétalos
Perfumados.
Bajo éste pétalo
Rosado
Aguarda otro beso.

Dibujando Surcos En Mi Espalda

Un gran desasosiego me asalta
Al ver la sonrisa de algún despojo
Ufano, tras librarse del cerrojo
Mientras la insufrible estafa, resalta.

He puesto ya mis barbas a remojo.
Viento que levanta faldas y exalta;
El Manzanares con marea alta.
El rio muestra su rabia y su enojo.

Ahora estás tú, y mi espalda acaricias
Con aire suave, como un calmo cierzo
Lejos de las humanas inmundicias.

También de la indiferencia que ejerzo
Cuando ausentes me quedan tus delicias,
Y tus manos, en las que me retuerzo.

La marea alta
De agua dulce
Que levanta
Tu falda y mi
Jaqueca
No conoce
El poder de tus
Manos
En los días
Más
Desapacibles.

Piadosa Imagen Del Pecado

Como imagen piadosa del pecado
Te recibo en el iris cristalino
Deslumbrado por ese diamantino
Brillo de creciente significado.

Pues saben, ciertamente, mejor con vino
Los besos dados; también los robados.
Los consagrados y los rechazados.
El dulce, el divino y el repentino

Sabor que se añora por infrecuente;
Se ofrece tan breve y dosificado,
Tan ligero, secundario y tangente

Que demos, provechoso y delicado,
Ese descuidado beso en la frente,
Todavía vigente y estampado.

El entendimiento
Cegado
Como en medio de
Tormenta de arena.
Con el incremento
Ilusorio de una
Piadosa imagen
Que desnuda el alma
Y sus calcetines.
Y su portento
Inquietante.

Conciencias Reversibles III

De relajados saberes consorte,
Dechado de virtudes culinarias
De bizcochos de peras y manzanas,
Notable candidata a Miss Recorte.

Musa de élites hipotecarias,
De entusiastas de todo lo que aporte
Ganancias. Sea mercadeo del "No aborte",
Grandes hospitales o funerarias.

Los nuevos amos de la pulcra higiene
De las castizas calles y jardines,
Las papeleras y los adoquines;
Siempre les gusta que la bolsa suene.

Con menos escobas que maletines
Acostumbrados al mande y ordene
Ganan que su campo de golf se llene
De contenedores y botiquines.

Confundiendo la paja con el ojo;
El triste trigo, con verde manzana;
Peras, con actividad cortesana;
Un mendigo, con un seco rastrojo;

Spa en Lisboa, con sepelio y sotana;
Aplomo, con soberbia sin sonrojo;
Amigos, con la crema del despojo;
Rientes ratas, con ardilla holgazana.

Con varios "Don Vitos" escurialenses
Pagando sus despilfarros privados.
Si me salen las cuentas, son pagados
Por saqueados vecinos matritenses,

Ovetenses miembros de principados,
Cántabros, maños y tarraconenses,
Barrenderos, vascuences y forenses,
Mas hijos de todos nuestros estados.

En la ciudad de los sobre-cogeres,
El rostro de las bolsas de basura,
La que trata a los pobres con usura,
Consorte de relajados saberes.