El Tiempo de los Otros

Un golpe de agua
Más impaciente que el pecado
Cubre los sedimentos singulares
Donde destacan, claramente,
Los admirables brillos nacarados.
Las piedras, sin embargo, poseen
La limitada versatilidad
De una caja de lapiceros de colores.
Pero conservan la calidad sonora
De unas bellas campanas sordas
Tintineando en el agua
Al tiempo que titilan las estrellas
Mientras yo recojo, en las manos,
Lo que la lluvia me otorga
Por breve espacio en mi tiempo.
Ahora regreso al tiempo de los otros
Recordando que el silencio
Es la mayor virtud de la palabra.

Ironía Silenciosa

Me miro en una losa, y no desata ya
Un solo reflejo de ternura
Que me aleje de enrevesados vientos
Tan densos como lágrimas de aceite,
-Derramadas en esta estéril tierra-,
Manando de unos ojos encendidos,
Lejos de los concluyentes principios
De aquellos que, desesperadamente,
Buscamos un pajar en una aguja.
El agua seca, gulosa y ardiente
Genera una ironía silenciosa
Ante la música deficitaria.
La losa no refleja la esperanza
Que prolonga la angustia de los hombres.

Cuando La Ciudad Sonríe

La postrera emoción se descuelga
Por las paredes de lo ignorado
Más claramente reconocible,
Cuando la ciudad vuelve a sonreir
Sin restos, ya, de los dulces buñuelos
En diseminada dentadura.
Y encuentra refugio entre los pechos
Aún más cálidos que generosos
De aquella espinosa expectativa.
Te confío mi esperanza, esperando
Que confíes más que yo en ella.

Duele Demasiado

En la gruta de los padecimientos
Y algunos contradictorios placeres
Ya no quiero ser el sufrido animal
Que lame y cauteriza sus heridas;
Ahora quiero ser el brumoso bosque
Que observa y escucha sin pronunciarse
Mientras la atenta e insomne águila
Contempla los abismos anhelados
Y la esmerada lluvia sacia mi sed.
Duele demasiado para estar muerto
Y los tordos siguen cantando por la
Ventana que da a un sueño truncado.

Melodiosa Brisa

Frente a los árboles tristes, la tristeza
Es un desequilibrio neuroquímico
Que alienta los más profundos desalientos,
Barriendo las aguas del gozo y la gloria;
Ofuscando aquél canto azul, volcánico
Y mágico de las noches placenteras
Cuando la música nace del fracaso
De las torpes palabras y del intento
Vano y nulo de reinventar el presente.
Cadente brisa que vuelve para que no
Desconfíes de las buenas intenciones
De quien bien te escucha a través de tus ojos.

Inmutables Refugios

Naufragamos en un terco mar de
Corazones de plata abollada
Por la naturaleza agresiva
Del Tiempo y por su grave sentencia,
O fletamos barcos de esperanza
Heridos ya de muerte y desidia
Bajo la linea azul de flotación.

Y el olor espeso y derrotado
De pequeños dioses chamuscados;
Aún más quemados que la dignidad
De un vocero indecente y grotesco
Sujeto a la hendidura ética
De las hienas más acicaladas.

Pero el rastro de los caracoles
No descarta un encuentro audaz, firme
Y fortuito con la primera
Dama de un reino gelatinoso
Armada de bragas comestibles.

Solo quedamos los inmutables
Refugios de la expectativa gris
Y monocorde apuntalada por
Gratas sonrisas melancólicas.

La Dignidad De Los Caidos

La sal impregnada de odio y de impunidad
Brota de la ruin e insultante sonrisa
Que hace mella con esmerada crueldad
En las sangrantes llagas de la memoria.

Trece rosas para tumba inexistente,
Anhelante de la promesa incumplida,
De la justa y necesaria satisfacción
Que la justicia no puede cumplimentar.

Cuarenta años -tras cuarenta años- de espera.
De pedir con calma y ejemplar mesura
Una migaja de caridad cristiana
A quienes se esconden tras los crucifijos.

A quienes alimentan la malquerencia
Procurando evitar, por todos los medios,
Que nuestros muertos salgan de las cunetas
Para determinarles como asesinos.

La sal escuece en las heridas abiertas
Por los que roban, entre otras, la esperanza.

Resurrección Del Bizcocho

Viento de pan duro que se ablanda
O la resurrección del bizcocho.
Grata serenidad recobrada
En un abrir y cerrar de piernas.
La gran destilería cósmica
Nos ofrece nubes de cerveza
Que bebemos silenciosamente,
Para no asustar a la lluvia gris.

Por días, la reflexión es peligrosa
Como tocarle el culo a la peluquera
Blandiendo una sonrisa y unas tijeras.
Y un hermoso pañuelo color pulga.
Mas una llovizna de secas palabras
No va a incendiar los tejados ni la calma
Donde la niebla se adentra en las entrañas,
Para llenar los huecos intercostales.