Viento de pan duro que se ablanda
O la resurrección del bizcocho.
Grata serenidad recobrada
En un abrir y cerrar de piernas.
La gran destilería cósmica
Nos ofrece nubes de cerveza
Que bebemos silenciosamente,
Para no asustar a la lluvia gris.
Por días, la reflexión es peligrosa
Como tocarle el culo a la peluquera
Blandiendo una sonrisa y unas tijeras.
Y un hermoso pañuelo color pulga.
Mas una llovizna de secas palabras
No va a incendiar los tejados ni la calma
Donde la niebla se adentra en las entrañas,
Para llenar los huecos intercostales.
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