De Patologías Viscerales

Crónica de la caricia completa,
Ansiada dimensión de tu pelaje
Que atrae el deseo de los gusanos,
Clientes de la más hermosa manzana
Que se atreve a romper con los cánones
De las falsas naturalezas muertas.

Amor a la savia espirituosa
Cuando causas que las patologías
Viscerales den otra definición.
Riendo y recordando que la belleza
Nunca desaparece con el tiempo
Transcurrido, pues solo se transforma.

Y otorgar calidad de melodía
Al grito lastimero e iracundo
Que causan las sombrías y brumosas
Bilis de un raído páncreas suplicante.
Y la crisálida que airado viento
Convirtió en otro globo aerostático.

Esperaré Fuera

Y la casa quedó vencida al tejado
Y el tejado vencido sobre la casa
Donde los muertos huelen a flores
Recién arrancadas a la tierra.
La de los antepasados más lejanos
Que nunca olieron a flores,
Pero las recogían con fruición
Para alimentar a sus hijos;
Para que ellos también,
En un futuro cercano, recogieran
Más flores para sus nietos.
Y la certeza del bolígrafo
No es la certeza de la intención;
Y ni siquiera es la certeza,
Sino una roca pegada a una lapa
Que ansía deshacerse de la roca.
La piedra que convierte la escritura
En una forma de cansancio de vivir.
Te esperaré fuera;
Aquí hace mucho frío.

Las Regiones Sublimes

La telaraña, y su sombra, iluminadas,

Cuelgan como los faldones de una cortina.

También las palabras cuelgan del abismo

Como alpinista pendiendo de una roca.


Siempre serás más fuerte si crees ser más fuerte,

Pero todos los imperios caen sin excepción,

Y ciertas caídas suelen dejar los huesos

Muy maltrechos, y desprovistos de sosiego.


Todos los acertados caminos circundan

Las regiones sublimes de la perplejidad.

La nutriente duda no solo es razonable

Es también inteligente y muy pertinente.


Pero la firme determinación de un verso

Mueve montañas, y hasta algunos corazones,

No sin dejar un poso de ternura

En la firme mano que lo dibuja.

El Tiempo de los Otros

Un golpe de agua
Más impaciente que el pecado
Cubre los sedimentos singulares
Donde destacan, claramente,
Los admirables brillos nacarados.
Las piedras, sin embargo, poseen
La limitada versatilidad
De una caja de lapiceros de colores.
Pero conservan la calidad sonora
De unas bellas campanas sordas
Tintineando en el agua
Al tiempo que titilan las estrellas
Mientras yo recojo, en las manos,
Lo que la lluvia me otorga
Por breve espacio en mi tiempo.
Ahora regreso al tiempo de los otros
Recordando que el silencio
Es la mayor virtud de la palabra.

Ironía Silenciosa

Me miro en una losa, y no desata ya
Un solo reflejo de ternura
Que me aleje de enrevesados vientos
Tan densos como lágrimas de aceite,
-Derramadas en esta estéril tierra-,
Manando de unos ojos encendidos,
Lejos de los concluyentes principios
De aquellos que, desesperadamente,
Buscamos un pajar en una aguja.
El agua seca, gulosa y ardiente
Genera una ironía silenciosa
Ante la música deficitaria.
La losa no refleja la esperanza
Que prolonga la angustia de los hombres.

Cuando La Ciudad Sonríe

La postrera emoción se descuelga
Por las paredes de lo ignorado
Más claramente reconocible,
Cuando la ciudad vuelve a sonreir
Sin restos, ya, de los dulces buñuelos
En diseminada dentadura.
Y encuentra refugio entre los pechos
Aún más cálidos que generosos
De aquella espinosa expectativa.
Te confío mi esperanza, esperando
Que confíes más que yo en ella.

Duele Demasiado

En la gruta de los padecimientos
Y algunos contradictorios placeres
Ya no quiero ser el sufrido animal
Que lame y cauteriza sus heridas;
Ahora quiero ser el brumoso bosque
Que observa y escucha sin pronunciarse
Mientras la atenta e insomne águila
Contempla los abismos anhelados
Y la esmerada lluvia sacia mi sed.
Duele demasiado para estar muerto
Y los tordos siguen cantando por la
Ventana que da a un sueño truncado.